Sangue. Sangue obscuro que é breve e se lança e se esparrama e se ri pelo seu poder, e muda de cores, aglutina, desatina, desanda por corrimões, espalha seu cheiro e é mantido em segredo. De tanta sorte e tanto suor, que premia e enche de glória e de um calor invulgar a aparição, que preenche todo o vazio do cômodo, e o sela no seio da floresta, só e silencioso.
Novos capítulos surgem bem de dentro da obscuridade, infiltram-se na perene sensação do vazio, avolumam-se demasiado, correm pelos trilhos durante a madrugada, lembram fogos-fátuos, tal a sua rapidez. As moças sentem prazer ao surpreende-los e com longos assobios chamam a atenção do poeta e ele os persegue em sua imaginação. Mas elas não se contentam, pois não se satisfazem com esse exercício dúbio. Exigem a concretude de um poema. E o poeta se exercita e carrega os tijolos, um a um, e se torna verde e assusta as beldades.
Em outra ocasião, ele pratica o duro ofício de amante empobrecido, e de novo não é compreendido. Elas caçoam dele, e ele se perde, ainda que por momentos, em sua própria tensão. Finalmente, se arremete contra todas as peculiaridades de um ninho de flores, de diversas procedências. Sente-se demente entre tantos odores. Crê que se salvou, ou que, pelo menos, tornou-se mais potente e selvagem. Puro engano. Seus cabelos espalham-se pela orgia daquele momento. Consegue, assim, chamar a atenção das belas. Elas, as belas, tropeçam entre si e o cercam. Salvam-no, assim, de si mesmo.
Ele sai da sua introspecção e se levanta; recebe abraços e beijos. Percebe que das belas difunde-se luz poética, um fenômeno raro. Busca seu lápis e seu papel. Mas elas não o deixam pensar, por serem belas. Improváveis soluções passam pela sua mente. É quando a poesia surge da terra, envolve o poeta, o sangue, as belas, e recria labirintos de imagens, que brotam, então, do papel como de uma fonte. Todos pulsam em uníssono, possuídos pela poesia, e o sangue de todos é um só.

Abilio Terra Junior
25/04/2009

 


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